Pas tremblant, l’homme marche vers son destin. (C’est tout comme !) Mine grave, on peut dire, l’apercevant : voici l’homme ! Ferme, tête blanche, robe blanche, en silence, il cheminait Abandonné tout au long d’un lugubre trottoir Méditant sur le poids lourd qui seul peut l’émouvoir Il avançait et on sent bien que le minait Le sort d’une terre de plusieurs millions d’habitants Dont il portait la charge, malgré le poids des ans Il marchait, solitaire, comme pris entre des clôtures Et une rue grouillante de piétons et de voitures À gauche comme à droite, les branchages d’arbres étaient verts Mais pour le prélat c’était le pire des déserts. L’indifférence totale. Hommes, arbres, tout était vide Car ce qui torture le prêtre est un acte livide Conçu d’un bureau de cet endroit terrassant : Meurtre -
